Mecánica popular - Raymond Carver
Aquel día, temprano, el tiempo cambió y la nieve se
deshizo y se volvió agua sucia. Delgados regueros de nieve derretida caían de
la pequeña ventana —una ventana abierta a la altura del hombro— que daba al
traspatio. Por la calle pasaban coches salpicando. Estaba oscureciendo. Pero
también oscurecía dentro de la casa.
Él estaba en el dormitorio metiendo ropas en una
maleta cuando ella apareció en la puerta.
¡Estoy contenta de que te vayas! ¡Estoy contenta de
que te vayas!, gritó. ¿Me oyes?
Él siguió metiendo sus cosas en la maleta.
¡Hijo de perra! ¡Estoy contentísima de que te vayas!
Empezó a llorar. Ni siquiera te atreves a mirarme a la cara, ¿no es cierto?
Entonces ella vio la fotografía del niño encima de
la cama, y la cogió.
Él la miró; ella se secó los ojos y se quedó
mirándole fijamente, y después se dio la vuelta y volvió a la sala.
Trae aquí eso, le ordenó él.
Coge tus cosas y lárgate, contestó ella.
Él no respondió. Cerró la maleta, se puso el abrigo,
miró a su alrededor antes de apagar la luz. Luego pasó a la sala.
Ella estaba en el umbral de la cocina, con el niño
en brazos.
Quiero el niño, dijo él.
¿Estás loco?
No, pero quiero al niño. Mandaré a alguien a recoger
sus cosas.
A este niño no lo tocas, advirtió ella.
El niño se había puesto a llorar, y ella le retiró
la manta que le abrigaba la cabeza.
Oh, oh, exclamó ella mirando al niño.
Él avanzó hacia ella.
¡Por el amor de Dios!, se lamentó ella. Retrocedió
unos pasos hacia el interior de la cocina.
Quiero el niño.
¡Fuera de aquí!
Ella se volvió y trató de refugiarse con el niño en
un rincón, detrás de la cocina.
Pero él les alcanzó. Alargó las manos por encima de
la cocina y agarró al niño con fuerza.
Suéltalo, dijo.
¡Apártate! ¡Apártate!, gritó ella.
El bebé, congestionado, gritaba. En la pelea tiraron
una maceta que colgaba detrás de la cocina.
Él la aprisionó contra la pared, tratando de que
soltara al niño. Siguió agarrando con fuerza al niño y empujó con todo su peso.
Suéltalo, repitió.
No, dijo ella. Le estás haciendo daño al niño.
No le estoy haciendo daño.
Por la ventana de la cocina no entraba luz alguna.
En la oscuridad él trató de abrir los aferrados dedos ella con una mano,
mientras con la otra agarraba al niño, que no paraba de chillar, por un brazo,
cerca del hombro.
Ella sintió que sus dedos iban a abrirse. Sintió que
el bebé se le iba de las manos.
¡No!, gritó al darse cuenta de que sus manos cedían.
Tenía que retener a su bebé. Trató de agarrarle el
otro brazo. Logró asirlo por la muñeca y se echó hacia atrás.
Pero él no lo soltaba.
Él vio que el bebé se le escurría de las manos, y
estiró con todas sus fuerzas.
Así, la cuestión quedó zanjada.
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